Cook Robin-Mózg, Ebooki fantastyka

[ Pobierz całość w formacie PDF ]
"Mózg" - ROBIN COOK
"Mózg"
ROBIN COOK
tytuł oryginału: "Brain"
Przekład: MAREK MASTALERZ
U młodych pacjentek wielkiego nowojorskiego centrum medyczno-badawczego niespodziewanie występują objawy
zaburzeń funkcji ośrodków nerwowych. Sedna zagadki usiłuje dociec dwoje zdolnych lekarzy radiologów - Martin Philips i
Denise Sanger. Nie bacząc na niebezpieczeństwa, wkraczają w świat ludzi, którzy dla osiągnięcia postępu w medycynie nie
cofną się przed najbardziej niewyobrażalną zbrodnią.
Książka ta jest dedykowana Barbarze z miłością
Z mózgu bowiem, i z mózgu jedynie, początek swój biorą wszystkie rozkosze nasze i radości, śmiech oraz żarty, a takoż
smutki nasze i bóle, żale i łzy...
Hipokrates, O świętej chorobie, Rozdział XVII
ROZDZIAŁ 1
7 marca
Z pewnym wahaniem Katherine Collins weszła po trzech stopniach prowadzących z chodnika. Znalazła, się przed
drzwiami ze szkła i nierdzewnej stali. Pchnęła je, lecz się nie otworzyły. Odchyliła się, podniosła głowę i przeczytała napis
wycięty na nadprożu: POLIKLINIKA AKADEMII MEDYCZNEJ IM. HOBSONA. DLA CHORYCH I INWALIDÓW
MIASTA NOWEGO JORKU. Katharine wydawało się, że bardziej adekwatne byłoby: "Porzućcie wszelką nadzieję ci, którzy
tu wchodzicie".
Obróciła się, jej źrenice zwęziły się od blasku marcowego słońca.
Kusiło ją, by uciec i wrócić do wynajmowanego ciepłego mieszkanka.
Szpital był ostatnim miejscem na ziemi, w którym chciałaby się znaleźć. Nim jednak zdążyła się ruszyć, minęło ją
kilkoro pacjentów i po schodach weszło do środka. Natychmiast zostali pożarci przez złowieszcze wnętrze budynku.
Katherine przymknęła na chwilę oczy, zdumiewając się własną głupotą. Oczywiście, drzwi do przychodni otwierały się
na zewnątrz!
Przyciskając do boku torbę ze spadochronowego płótna, pociągnęła drzwi i wstąpiła do piekielnego wnętrza.
Jako pierwsza zaatakowała ją woń. Z niczym podobnym nie miała do czynienia w ciągu dwudziestu jeden lat swojego
życia.
Dominował chemiczny zapach mieszaniny alkoholu i dezodorantu tak słodkiego, że przyprawiającego o mdłości.
Domyślała się, że alkohol ma za zadanie powstrzymywać czające się w powietrzu choroby, a dezodorant ma likwidować
biologiczne zapachy wiążące się z dolegliwościami. Pod naporem nieprzyjemnej woni zniknęły wszelkie tłumaczenia, jakimi
starała się uzasadnić sobie konieczność wizyty.
Do czasu pierwszej wizyty w szpitalu, parę miesięcy temu, nigdy nie zastanawiała się nad własną śmiertelnością, a
zdrowie i dobre samopoczucie traktowała jako coś jej należnego. Teraz było inaczej; wstąpienie w otchłanie polikliniki z
powrotem przywiodło na myśl wszystkie niedawne kłopoty ze zdrowiem. Przygryzając wargę, by się opanować, zdecydowanie
skierowała się w stronę wind.
Źle znosiła tłum ludzi kręcący się po korytarzach przychodni.
Pragnęła się schować we własnej skórze jak w kokonie, by uniknąć czyjegoś dotyku, oddechu lub kaszlu. Z trudem
znosiła widok wykrzywionych twarzy, mszczących się wysypek i sączących się krost.
Jeszcze gorzej było w windzie, gdzie napierająca na nią grupka ludzkich istot przywiodła jej na myśl malowidło
Breughla. Wlepiwszy wzrok w światełka wskazujące mijane piętra, usiłowała zignorować otoczenie przez powtarzanie tekstu,
jaki zamierzała wygłosić wobec rejestratorki w przychodni ginekologicznej: "Dzień dobry, moje nazwisko Katherine Collins.
Jestem studentką, byłam tu już czterokrotnie. Właśnie jadę do domu i zamierzam udać się do lekarza domowego mojej rodziny,
i dlatego chciałabym dostać kopię swojej karty". Brzmiało to dość prosto.
Katherine pozwoliła swemu spojrzeniu spocząć na windziarzu.
Jego twarz wydawała się niezwykle szeroka, ale gdy odwrócił głowę bokiem, okazało się, że ma płaski profil.
Mimowolnie utkwiła wzrok w zniekształconym obliczu i kiedy windziarz odwrócił się, by oświadczyć, że dojechali na trzecie
piętro, uchwycił jej spojrzenie. Odwrócił wzrok, lecz jedno oko wciąż wpatrywało się w nią z gniewną intensywnością.
Odkręciła się, czując, że się rumieni. Koło niej przecisnął się masywny, obrośnięty mężczyzna, który chciał wysiąść.
Dla zachowania równowagi oparła się o ścianę windy i opuściła wzrok na pięcioletnią jasnowłosą dziewczynkę. Dziecko
spojrzało na nią zielonym okiem i uśmiechnęło się. Drugie oko ginęło pod fiołkowej barwy fałdami dużej guzowatej masy.
Drzwi zamknęły się i winda ruszyła wyżej. Katherine poczuła zawrót głowy. Był odmienny od tych, jakie poprzedzały
dwa napady, których doświadczyła w ciągu ostatniego miesiąca, ale w dusznym zamknięciu kabiny windy wciąż czuła
przerażenie. Zacisnęła oczy, starając się przezwyciężyć uczucie klaustrofobii. Ktoś za nią zakaszlał, na karku poczuła lekką
wilgoć.
Kabina podskoczyła, drzwi otworzyły się. Katherine znalazła się na czwartym piętrze. Posuwała się przy ścianie i oparła
się o nią, pozwalając ludziom przejść koło niej. Zawrót głowy szybko minął.
Gdy znów poczuła się normalnie, ruszyła korytarzem, dwadzieścia lat temu pomalowanym na zielono.
1 / 83
"Mózg" - ROBIN COOK
Poczekalnia przychodni ginekologicznej znajdowała się na końcu korytarza. Gęsto w niej było od pacjentek, dzieci i
papierosowego dymu. Katherine przeszła przez środek do ślepego korytarzyka na prawo. Dział przychodni przeznaczony dla
studentek oraz pracownic szpitala miał własną poczekalnię, choć jej wystrój i umeblowanie były takie same jak w głównej.
Gdy Katherine weszła do niej, na krzesłach z-metalowych rurek obciągniętych winylem siedziało siedem kobiet.
Wszystkie nerwowo przerzucały kartki nieaktualnych magazynów. Rejestratorka – mniej więcej dwudziestopięcioletnia kobieta
o wypłowiałych włosach i ptasich, wąskich rysach bladej twarzy - siedziała za biurkiem. Tabliczka przypięta do fartucha na
płaskiej piersi głosiła, że jej właścicielka nosi nazwisko Ellen Cohen. Gdy Katherine podeszła do biurka, podniosła wzrok.
- Dzień dobry, nazywam się Katherine Collins... - Zauważyła, że w jej głosie brak jest zamierzonego zdecydowania. W
rzeczywistości, gdy dokończyła wyłuszczanie swojej prośby, uświadomiła sobie, że zabrzmiało to niemal jak błaganie.
Rejestratorka popatrzyła na nią przez chwilę.
- Chce pani kartę? - spytała. W jej głosie odbijała się mieszanina pogardy i niedowierzania.
Katherine skinęła głową i spróbowała się uśmiechnąć.
- Hm, będzie pani musiała o tym porozmawiać z siostrą Blackman. Proszę usiąść. - Głos Ellen Cohen stał się szorstki i
autorytatywny.
Katherine odwróciła się i usiadła niedaleko biurka rejestratorki, która podeszła do szafek z dokumentacją i wyciągnęła
jej kartę przychodnianą. Następnie zniknęła w jednych z drzwi prowadzących do gabinetów lekarskich.
Katherine zaczęła nieświadomie wygładzać swe błyszczące brązowe włosy, zgarniając je na lewe ramię. Był to dla niej
typowy gest, zwłaszcza gdy znajdowała się w stanie napięcia.
Była młodą, przystojną dziewczyną o uważnych szaroniebieskich oczach. Miała sto pięćdziesiąt siedem centymetrów
wzrostu, lecz jej energiczna osobowość sprawiała, że wydawała się wyższa. Przyjaciółki w college'u lubiły ją bardzo, zapewne
za sprawą jej otwartości; była też głęboko kochana przez rodziców, aż nadto lękających się o to, co mogło się stać z ich
jedynaczką w dżungli Nowego Jorku. Właśnie troska i nadopiekuńczość rodziców skłoniły ją do wyboru nowojorskiego
college'u; wierzyła, że w wielkim mieście będzie mogła się wykazać wrodzoną siłą osobowości. Aż do chwili obecnej choroby
to się jej udawało i mogła sobie kpić z ostrzeżeń rodziców. Nowy Jork stał się jej miastem, uwielbiała jego tętniącą witalność.
Rejestratorka pojawiła się ponownie i wróciła do stukania na maszynie.
Katherine ukradkowo powiodła wzrokiem po poczekalni, przypatrując się młodym kobietom siedzącym z opuszczonymi
głowami, czekającym na swoją kolej jak nieświadome swego losu bydło. Czuła ogromną wdzięczność, że tym razem nie
czekało jej badanie. Nienawidziła tego doznania, które już czterokrotnie stało się jej udziałem; ostatni raz niecały miesiąc temu.
Przychodzenie do polikliniki stanowiło dla niej pogwałcenie własnej niezależności. Prawdę mówiąc, o wiele bardziej wolałaby
wrócić do Weston w Massachusetts i umówić się na wizytę u swego ginekologa, doktora Wilsona.
Był to jedyny lekarz, który ją przedtem badał. Przewyższał wiekiem i doświadczeniem lekarzy, którzy stanowili obsadę
polikliniki, i miał poczucie humoru, które łagodziło upokarzające strony badania ginekologicznego, czyniąc je przynajmniej
znośnym.
Tu było inaczej. Przychodnia była bezosobowa i zimna, a w połączeniu z wyposażeniem miejskiego szpitala każda
wizyta stawała się koszmarem. Mimo to Katherine uparła się. Domagało się tego jej poczucie niezależności, przynajmniej na
czas trwania choroby.
Pani Blackman, pielęgniarka przełożona, wyłoniła się z jednego z pokojów. Była to krępa czterdziestopięcioletnia
kobieta o smolistoczarnych włosach, ściągniętych w ciasny kok na czubku głowy. Miała na sobie nieskazitelnie biały fartuch
profesjonalnie wykrochmalony.
Jej strój był odzwierciedleniem sposobu, w jaki lubiła rządzić przychodnią - z beznamiętną skutecznością. Pracowała w
poliklinice od jedenastu lat.
Rejestratorka powiedziała coś do siostry Blackman. Katharine usłyszała swoje nazwisko. Pielęgniarka pokiwała głową,
na moment odwracając się, by spojrzeć w jej kierunku. Zadając kłam szorstkiej powierzchowności, ciemnobrązowe oczy
siostry Blackman sprawiały wrażenie wielkiego ciepła. Katherine pomyślała nagle, że zapewne poza przychodnią pani
Blackman jest bardzo miłą osobą.
Siostra Blackman nie podeszła jednak, by z nią porozmawiać.
Zamiast tego wyszeptała coś do Ellen Cohen i wróciła do gabinetu.
Katherine poczuła, że się czerwieni. Zorientowała się, iż jest rozmyślnie lekceważona; w ten sposób personel przychodni
chciał okazać niezadowolenie, że wolała swojego lekarza. Nerwowo sięgnęła po pochodzący sprzed roku egzemplarz Ladies'
Home Journal bez okładek, ale nie mogła się nad nim skupić.
Usiłowała zabić czas myśląc o tym, jak będzie wyglądał jej powrót do domu tego wieczora, jak będą zaskoczeni na jej
widok rodzice.
Wyobrażała sobie, jak wchodzi do swego starego pokoju. Nie była w nim od Bożego Narodzenia, ale wiedziała, że
niczego w nim nie zmieniono: ani żółtej narzuty na łóżko, ani dopasowanych do niej kolorystycznie zasłon, ani rozmaitych
pamiątek z okresu dorastania, starannie przechowywanych przez matkę.
Tchnący spokojem obraz matki kazał jej jeszcze raz zastanowić się, czy nie powinna zadzwonić do niej i powiadomić ją
o przyjeździe.
Zaletą tego byłoby to, że zostałaby zabrana z lotniska Logana, a wadą to, że prawdopodobnie zostałaby zmuszona do
wyjaśnienia, dlaczego wraca, a Katherine nie chciała dyskutować o swojej chorobie przez telefon.
Po dwudziestu minutach pojawiła się z powrotem siostra Blackman i znów zaczęła przyciszoną dyskusję z rejestratorką.
Katherine udawała, że jest pochłonięta lekturą magazynu. W końcu pielęgniarka skończyła rozmowę i podeszła do niej.
- Pani Collins? - spytała siostra Blackman z subtelną nutą irytacji.
Katherine podniosła wzrok.
- Powiedziano mi, że życzy pani sobie zwrotu swojej karty?
- Owszem - odrzekła Katherine, odkładając pismo.
- Jest pani niezadowolona z naszej opieki? - spytała siostra Blackman.
2 / 83
"Mózg" - ROBIN COOK
- Nie, bynajmniej. Jadę do domu, mam zamiar pójść do lekarza naszej rodziny i chciałabym zabrać ze sobą komplet
moich kart z przychodni.
- To raczej niespotykane - powiedziała pielęgniarka. - Zazwyczaj przesyłamy dokumentację wyłącznie na życzenie
lekarza.
- Wyjeżdżam jeszcze dzisiaj i chciałabym zabrać karty ze sobą. Nie chcę, by lekarz na nie czekał, jeśli będzie ich
potrzebować.
- Nie mamy w zwyczaju tak postępować w poliklinice.
- Wiem, że mam prawo otrzymać na życzenie kopię mojej karty.
Po jej ostatnich słowach zapadła niewygodna cisza. Nie przywykła do tak stanowczego artykułowania swoich życzeń.
Siostra Blackman wpatrywała się w nią jak zrozpaczony rodzic w zbuntowane dziecko.
Katherine oddała jej spojrzenie, nie odrywając wzroku od ciemnych wilgotnych oczu pielęgniarki.
- Musi pani porozmawiać z lekarzem - powiedziała oschle siostra Blackman.
Nie czekając na odpowiedź zostawiła Katherine i weszła do jednego z najbliższych gabinetów. Rygiel zamka szczęknął
za nią z mechaniczną ostatecznością.
Katherine zaczerpnęła tchu i rozejrzała się. Reszta pacjentek wpatrywała się w nią ostrożnie, jak gdyby podzielała
niechęć personelu do burzenia ustalonego porządku przychodni. Z trudem utrzymywała równowagę, powtarzając sobie, że
zachowuje się w paranoidalny sposób. Udawała, że czyta magazyn, czując na sobie spojrzenia obcych kobiet. Miała ochotę
wstać i wyjść lub schować się w sobie jak żółw, ale zarówno jedno, jak i drugie było niemożliwe. Czas wlókł się niebywale
powoli. Kilka pacjentek wezwano na badanie. Stało się dla niej oczywiste, że jest lekceważona.
Minęło czterdzieści pięć minut, nim pojawił się lekarz w pogniecionej białej koszuli i spodniach, trzymający w ręce jej
kartę.
Rejestratorka wskazała ją ruchem głowy i doktor Harper wolnym krokiem podszedł i stanął na wprost niej.
Był łysy, jeśli pominąć obwarzanek kręconych włosów, zaczynający się nad uszami i schodzący się u szczytu karku.
Właśnie on badał ją ostatnim i przedostatnim razem. Dokładnie pamiętała jego owłosione dłonie i palce, które pod powłoką
półprzeźroczystych lateksowych rękawic wyglądały jak z filmu science fiction.
Podniosła oczy na jego twarz, szukając w niej choć śladu ciepła.
Lecz zawiodła się. Doktor Harper w milczeniu przeglądał jej kartę, podtrzymując ją lewą dłonią i wodząc kciukiem
prawej po czytanym tekście. Wyglądał, jakby wygłaszał kazanie.
Katherine spuściła wzrok. Na przodzie lewej nogawki spodni doktora widać było ścieg zaschniętych drobniutkich
kropelek krwi. Po prawej stronie miał zatknięty za pasek kawałek gumowej rurki, po lewej wystawał zza niego komunikator.
- Po co pani karta od ginekologa? - spytał lekarz, nie patrząc na nią.
Katherine powtórzyła, o co jej chodziło.
- Myślę, że to strata czasu - powiedział doktor Harper, wciąż przerzucając kartki, - Właściwie nic w niej nie ma. Parę
średnio atypowych rozmazów Papanicolaou, kilka wyników z bakteriami gram-dodatnimi, co można wytłumaczyć niewielką
nadżerką szyjki macicy. Chodzi mi o to, że i tak to nic nikomu nie da. Miała pani epizod zapalenia pęcherza, ale to
najwyraźniej wynik tego, że uprawiała pani seks poprzedniego dnia przed wystąpieniem objawów; sama zresztą podała to
pani...
Katherine poczuła, że czerwieni się z upokorzenia. Wiedziała, że słyszą to wszystkie kobiety w poczekalni.
- Proszę posłuchać, pani Collins, te napady nie mają nic wspólnego ze sprawami ginekologicznymi. Radzę pani
skierować się do przychodni neurologicznej...
- Już w niej byłam - przerwała mu Katherine. – Dostałam stamtąd kartę. - Przełknęła łzy. Nie była nadmiernie
uczuciowa, ale w rzadkich przypadkach, kiedy zbierało się jej na płacz, trudno jej było się opanować.
Doktor David Harper powoli podniósł wzrok znad karty. Zaczerpnął tchu i głośno wypuścił powietrze między częściowo
zaciśniętymi ustami. Był znudzony.
- Proszę posłuchać, pani Collins, miała tu pani znakomitą opiekę...
- Nie narzekam na leczenie - powiedziała Katherine, nie podnosząc wzroku. Łzy, które wezbrały w jej oczach, groziły, że
popłyną po policzkach. - Chcę tylko swoją kartę.
- Mówię pani przecież - ciągnął doktor Harper - że nie potrzebuje pani ponownej oceny stanu narządów rodnych.
- Proszę - powiedziała powoli Katherine. - Da mi pan tę kartę, czy będę musiała pójść do dyrektora? - Powoli podniosła
spojrzenie na lekarza. Kłykciem otarła łzę, która przelała się przez powiekę.
Ostatecznie doktor Harper wzruszył ramionami i Katherine usłyszała wypowiedziane półszeptem przekleństwo, gdy
rzucił kartę na biurko rejestratorki, polecając jej sporządzić kopię. Zniknął w jednym z gabinetów, nawet się nie pożegnawszy
ani obejrzawszy do tyłu.
Gdy zakładała płaszcz, uświadomiła sobie, że dygocze i znów czuje zawrót głowy. Podeszła do biurka rejestratorki i
chwyciła jego brzeg, opierając się, by nie upaść.
Blondynka o ptasim wyglądzie zignorowała ją, kończyła pisać jakiś list. Gdy wkręciła do maszyny kopertę, Katherine
przypomniała o swoim istnieniu.
- Dobrze, jeszcze chwileczkę - powiedziała Ellen Cohen, z irytacją podkreślając każde słowo. Dopiero gdy zaadresowała
kopertę, włożyła list, zamknęła ją i nakleiła znaczek, wstała, wzięła jej kartę i zniknęła za rogiem. Przez cały czas unikała jej
spojrzenia.
Nim Katherine otrzymała brązową kopertę, na badanie poproszono jeszcze dwie pacjentki. Udało jej się zmusić do
podziękowania rejestratorce, kobieta jednak nie zadała sobie trudu, by odpowiedzieć.
Katherine było to obojętne. Z kopertą pod pachą i torbą na ramieniu odwróciła się i niemal biegiem wymknęła się do
zatłoczonego holu głównej poczekalni przychodni ginekologicznej.
Dławiąc się ciężkim powietrzem, przystanęła, czekając, aż minie zawrót głowy. Delikatna równowaga emocjonalna nie
zniosła dodatkowego obciążenia w postaci szybkiego marszu. Wszystko, co widziała, stało się zamglone. Wyciągnęła rękę,
3 / 83
"Mózg" - ROBIN COOK
szukając po omacku oparcia krzesła w poczekalni. Brązowa koperta wyśliznęła się jej spod ramienia i upadła na posadzkę.
Pokój wokół niej zawirował. Jej kolana ugięły się.
Poczuła, że czyjeś silne ramiona chwytają ją pod pachy i podtrzymują. Usłyszała, że ktoś ją pociesza, iż wszystko będzie
dobrze.
Usiłowała powiedzieć, że dojdzie do siebie, jeśli na chwilę usiądzie, ale język nie był jej posłuszny. Niejasno
uświadamiała sobie, że jest prowadzona prosto w dół korytarza, a jej stopy nieudolnie uderzają o podłogę, jak gdyby należały
do marionetki.
Później były drzwi, a za nimi mały pokój. Okropne zawroty głowy nie ustawały. Bała się, że zwymiotuje, na jej czole
pojawił się zimny pot. Zorientowała się, że została ułożona na podłodze. Prawie natychmiast zaczęła wyraźniej widzieć i ustało
wirowanie pokoju.
Koło niej znajdowało się dwóch lekarzy. Z niejakimi kłopotami podciągnęli rękaw jej płaszcza i założyli opaskę
uciskową. Była zadowolona, że zabrano ją z zatłoczonej poczekalni, gdzie byłaby widowiskiem dla wszystkich.
- Chyba czuję się lepiej - powiedziała, mrugając powiekami.
- Dobrze - powiedział jeden z lekarzy. - Damy pani mały zastrzyk.
- Po co?
- Na uspokojenie.
Katherine poczuła, jak igła przebija wrażliwą skórę w zgięciu łokcia. Staza została zdjęta i poczuła tętno w palcach.
- Ale czuję się znacznie lepiej - zaprotestowała.
Odwróciła głowę i zobaczyła dłoń naciskającą tłok strzykawki.
Obydwaj lekarze nachylali się nad nią.
- Czuję się dobrze - powiedziała Katherine.
Lekarze nie zareagowali. Bez słowa przytrzymywali ją, wpatrując się w jej twarz.
- Naprawdę czuję się już lepiej - powiedziała raz jeszcze. Przeniosła spojrzenie z jednego lekarza na drugiego. Jeden z
nich miał najzieleńsze oczy, jakie zdarzyło się jej kiedykolwiek widzieć; przypominały szmaragdy. Spróbowała się ruszyć.
Nacisk lekarskich dłoni wzmógł się.
Nagle jej wzrok zamglił się i lekarze się oddalili. Równocześnie usłyszała dzwonienie w uszach i poczuła ciężar w całym
ciele.
- Bardzo mi... - Głos Katherine był niewyraźny, a usta poruszały się powoli. Głowa opadła jej na bok. Dostrzegła
jeszcze, że leży na podłodze składziku, a później zapadły ciemności.
ROZDZIAŁ 2
14 marca
Pan i pani Wilburowie Collins podtrzymywali się nawzajem, czekając na otworzenie drzwi. Z początku klucz nie chciał
wejść w zamek, gospodarz domu wyciągnął go, by upewnić się, że rzeczywiście jest to klucz od numeru 92. Włożył go z
powrotem, gdy zorientował się, że za pierwszym razem wsuwał go do góry nogami. Drzwi otworzyły się i gospodarz odsunął
się, by wpuścić do środka panią dziekan.
- Miłe mieszkanko - powiedziała.
Była to drobna, mniej więcej pięćdziesięcioletnia kobieta, którą cechowała szybka, nerwowa gestykulacja. Wyraźnie
widać było, że jest spięta.
Pan i pani Wilburowie Collins oraz dwaj umundurowani nowojorscy policjanci weszli do środka za panią dziekan.
Było to miniaturowe mieszkanko z jedną sypialnią, które wedle ogłoszeń miało widok na rzekę. Nie wspomniano
jedynie, że ten widok roztaczał się z niewielkiego okienka w przypominającej szafę łazience.
Obydwaj policjanci stanęli z założonymi za plecami dłońmi.
Licząca sobie pięćdziesiąt dwa lata pani Collins zawahała się w wejściu, jak gdyby obawiała się tego, co może zastać w
środku.
Natomiast pan Collins pokuśtykał prosto na środek pokoju. W 1952 roku przeszedł polio, co odbiło się na jego prawej
nodze, lecz nie na talencie do interesów. W wieku lat pięćdziesięciu pięciu był osobistością numer dwa w Pierwszym
Narodowym Banku Miejskim bostońskiego imperium finansowego. Od otoczenia domagał się poszanowania i działania.
- Ponieważ nie ma jej dopiero od tygodnia, być może troska państwa jest przedwczesna - zasugerowała pani dziekan.
- Nigdy nie powinniśmy byli Katherine pozwolić przyjeżdżać do Nowego Jorku - powiedziała pani Collins, nie wiedząc,
co począć z rękami.
Wilbur Collins zignorował obydwa komentarze. Skierował się do sypialni i zajrzał do środka.
- Jej walizka leży na łóżku.
- To dobry znak - powiedziała pani dziekan. – Mnóstwo studentów odreagowuje obciążenie nauką parodniowymi
wyjazdami.
- Gdyby Katherine wyjechała, zabrałaby walizkę – powiedziała pani Collins. - Poza tym zadzwoniłaby do nas w
niedzielę. Zawsze to robi.
- Jako dziekan wiem, jak wielu studentów nagle potrzebuje chwili wytchnienia. Nawet tak pilnych jak Katherine.
- Katherine jest inna - powiedział pan Collins, znikając w łazience.
Pani dziekan przewróciła oczyma, odwracając się w stronę policjantów. Pozostali niewzruszeni.
Utykając Wilbur Collins wrócił do saloniku.
- Nigdzie nie pojechała - powiedział tonem nie dopuszczającym sprzeciwu.
- Co chcesz przez to powiedzieć, kochanie? - spytała z narastającym lękiem pani Collins.
- Dokładnie to, co powiedziałem - odparł Collins. – Nie wyjechałaby nigdzie bez tego. - Rzucił na siedzenie sofy
opróżnione do połowy opakowanie pigułek antykoncepcyjnych. - Jest w Nowym Jorku. Chcę, by ją znaleziono. - Spojrzał na
policjantów. – Proszę mi wierzyć, że dopilnuję, czy w tej sprawie coś się robi.
4 / 83
"Mózg" - ROBIN COOK
ROZDZIAŁ 3
15 kwietnia
Doktor Martin Philips oparł głowę o ścianę kabiny kontrolnej.
Chłód tynku sprawił mu przyjemność. Przed nim czworo studentów trzeciego roku rozpłaszczało czoła o szklaną
przegrodę, przyglądając się z zupełnym przerażeniem przygotowaniom do badania TK, czyli - jak głosiła pełna nazwa -
komputerowej tomografii osiowej (CAT).
Był to pierwszy dzień ich bloku radiologii - tak się złożyło, że najpierw trafili na neuroradiologię. Philips przyprowadził
ich na początek do sali TK, ponieważ wiedział, że wywrze to na nich wrażenie i uczyni pokorniej szymi. Niektórym studentom
wydawało się czasem, że są mądrzejsi od fachmanów.
Wewnątrz sali TK technik nachylał się nad pacjentem, sprawdzając, czy jego głowa znajduje się w prawidłowym
położeniu wobec siedmiuset, ułożonych w gigantyczny pierścień, czujników. Wyprostował się, oderwał od fartucha pasek
plastra i przylepił głowę pacjenta do formy ze styropianu.
Philips przechylił się i wziął skierowanie oraz kartę pacjenta. Na obydwu odszukał rozpoznanie i dane o przebiegu
choroby.
- Pacjent nazywa się Schiller, ma czterdzieści siedem lat - powiedział. Studenci tak byli zaabsorbowani przygotowaniami
do badania, że nawet nie odwrócili twarzy w jego stronę. – Główne dolegliwości to osłabienie siły mięśniowej w prawej ręce i
nodze. - Philips spojrzał na pacjenta. Z doświadczenia wiedział, że ten mężczyzna jest prawdopodobnie niezwykle przerażony.
Philips odłożył skierowanie i kartę, podczas gdy w sali badań technik uruchomił napęd stołu. Głowa chorego wsunęła się
powoli w otwór pierścienia czujników, jak gdyby miała zostać pożarta. Obrzuciwszy ostatnim spojrzeniem pacjenta, technik
wycofał się do dyspozytorni.
- Dobrze, odejdźcie na chwilę od okna - powiedział Philips.
Czworo studentów usłuchało natychmiast, przechodząc na stronę komputera, którego światełka mrugały wyczekująco.
Tak jak przypuszczał, wrażenie, jakie wywierała na nich aparatura, skłaniało ich do bezwarunkowego uznania własnej
niewiedzy.
Technik sprawdził, czy łączące drzwi są zamknięte, i zdjął mikrofon z haczyka.
- Proszę się nie ruszać, panie Schiller, ani odrobinę.
Wskazującym palcem nacisnął na konsolecie klawisz uruchamiający tomograf. Wewnątrz sali badań olbrzymi pierścień,
w którego środku znajdowała się głowa pana Schillera, zaczął wykonywać nagłe przerywane obroty jak tryb niesamowicie
wielkiego mechanicznego zegara.
Głośne dla pana Schillera szczękanie po drugiej stronie szyby słychać było jako słabe tykanie.
- W tej chwili - powiedział Martin - tomograf wykonuje dwieście czterdzieści odczytów pochłaniania promieni
rentgenowskich na każdy stopień obrotu pierścienia.
Jeden ze studentów zrobił do sąsiada minę wyrażającą, że niczego nie pojmuje. Martin zignorował jego mimikę i
przyłożył dłonie do twarzy, starannie masując palcami najpierw oczy, a następnie skronie.
Nie wypił jeszcze kawy i czuł się otępiały. Normalnie wpadłby o tej porze do szpitalnej kawiarenki, dziś jednak przez
studentów nie miał na to czasu.
Jako zastępca ordynatora oddziału neuroradiologii Philips zawsze odbywał ze studentami pierwsze zajęcia na bloku. Był
to przymus, od którego nie mógł się uwolnić, co powodowało, że się wściekał, ponieważ często przeszkadzało mu to w jego
pracach badawczych.
Przez pierwsze dwadzieścia czy trzydzieści wykładów lubował się w prezentowaniu studentom swej wyśmienitej
znajomości anatomii mózgu. Ale ta nowość już się znudziła. Obecnie sprawiało mu to przyjemność jedynie wtedy, jeśli zjawiał
się jakiś szczególnie inteligentny student, co na zajęciach z neuroradiologii nie zdarzało się specjalnie często.
Po kilku minutach pierścień czujników zamarł, natomiast ożyła konsoleta komputera. Miała imponującą strukturę
niczym tablica rozdzielcza filmu science fiction. Wszystkie oczy przeniosły się z pacjenta na mrugające światełka, z wyjątkiem
wzroku Philipsa, który, wpatrując się w dłoń, usiłował oderwać skrawek martwego naskórka wzdłuż podstawy paznokcia
prawego palca wskazującego. Jego myśli błądziły.
- W ciągu trzydziestu sekund po naświetleniu komputer równocześnie dokonuje przeliczenia czterdziestu trzech tysięcy
dwustu pomiarów gęstości elektronowej tkanek - powiedział technik, z chęcią przejmujący rolę Philipsa, zresztą za jego
przyzwoleniem.
W istocie Philips dokonywał jedynie formalnego wprowadzenia, praktyczną naukę pozostawiając kolegom z
neuroradiologii lub doskonale przeszkolonym technikom.
Uniósłszy głowę, Philips stwierdził, że studenci wpatrują się jak zaczarowani w konsoletę komputera. Przeniósł wzrok
na szybę ze szkła ołowiowego. Widać było za nią jedynie stopy pana Schillera.
W jednej chwili pacjent stał się zapomnianym uczestnikiem odgrywanego przedstawienia, maszyna była dla studentów
nieskończenie bardziej interesująca.
Na szafce ze środkami medycznymi pierwszej pomocy znajdowało się małe lusterko. Philips spojrzał w nie. Jeszcze się
nie ogolił i jednodniowa szczecina sterczała jak ze szczotki do butów. Zawsze zjawiał się na godzinę przed resztą pracowników
i przywykł się golić w gabinecie chirurgów. Po wstaniu zwykle ćwiczył jogging, brał prysznic i golił się w szpitalu, a później
wstępował do kawiarenki.
Pozwalało mu to bez przeszkód pracować dwie godziny dziennie nad swoimi badaniami.
Wciąż wpatrując się w lusterko, przegarnął palcami w tył swe rudawoblond włosy. Jasny kolor ich końców i ciemny
odcień przy skórze sprawiał, iż niektóre pielęgniarki żartowały, że je sobie farbuje.
Nic bardziej odległego od prawdy.
Philips bardzo mało uwagi poświęcał swemu wyglądowi zewnętrznemu i czasami sam siepał włosy, kiedy nie miał czasu
pójść do szpitalnego fryzjera. Mimo tej beztroski był jednak przystojnym mężczyzną. Miał czterdzieści jeden lat i kreseczki,
5 / 83
[ Pobierz całość w formacie PDF ]

Cook Robin-Mózg, Ebooki fantastyka

Odnośniki